“Paris Paris” is far from being just a song about Paris.
It is a melody whispered from the depths of a heart eternally consumed by the city of Love.
It is an exhaled sigh. It is the first breath.
It is a longing so immense, so intense that words do not suffice.
It is a memory that refuses to fade and a hope that is reborn with the clear purpose of magnifying all that was, is or will be in Paris.
Where were you when you first heard about Paris?
How did you radiate when you first realised how powerful this city’s heartbeat was?
How much did you need to remember the very definition of Love?
Paris Paris, by Catherine Deneuve and Malcolm McLaren
Lyrics-
I feel love, Paris Paris
Love to love, Paris Paris
Feelings so close to my heart
Barman dans le shaker, d’abord de l’élégance
Un trait de Sacré-Coeur et deux doight de Doisneau
Une Piaf, quelques moineaux et Joséphine Baker…
Là une de Prévert, mais sans raton-laveur
Prenons un dernier verre pres Bateau Lavoir
Une Simone de Beauvoir et deux singes en hiver…
Last night was made for love
Mettez trois notes de jazz dans un Quatier Latin
Un menu sur l’ardoise un fond d’un bar-tabac
Et la résille d’un bas sur un genou qu on croise
Oh Baby, just take my frozen hands and hear me say
Don’t let me turn to sand and blow away
Though this crowded desert called Paris
I feel love, Paris Paris
Love to love, Paris Paris
Feelings so close to my heart
Un zeste de Javanaise, un tour de
Moulin Rouge et deux de Notre-Dame
Nappé de macadam, décoré d’un chaland
D’Anvers ou d’Amsterdam un canal, Arletty
Oh Baby, just hold this lonely fan and hear him say
Don’t let me turn to sand and blow away
Though this crowded desert called Paris
Sans doute la seule femme qui pouvait dire
“Paname”
I feel love, Paris Paris
Love to love, Paris Paris
Feelings so close to my heart
Mettez trois notes de jazz dans un quatier latin
Un menu sur l’ardoise un fond d’un bar-tabac
Et la résille d’un bas sur un genou qu on croise
I feel love, Paris Paris
Love to love, Paris Paris
Feelings so close to my heart
Saupoudrez, pour finir, de poussière do Métro
Mais n’en prenez pas trop, Paris perdrait son âme
Passionista Femme International 